有人说：写字，然后被阅读，不断地邂逅有底色的灵魂，这是一场没有尽止的漂泊，因为平凡而平静，因为自由而独立。
我把我的文字写给想通的灵魂看，有往事的缺口，有幻想的抚摸，有诺言的甜美，有失望的伤痕。那些和我擦肩而过的人群，空旷海底的鱼，深不可测的寂寞。
有时候很想写些什么，并不是感情的释放，只是习惯了用这样的方法给予自己安慰，有些人看了懂了，心会疼一下，感受着灵魂的感受，有些人看了，懂了，觉得在矫情了，觉得这是一种摆弄，很久没怎么去写文字了，也许就是因为这个原因，突然发现，我写什么是我自己的事情，不需要谁去评论什么好与坏，只是找一个地方，一个空间，自己的想法自己的世界，自己的灵魂，而不是专门的给谁看到，人类的虚伪又一次刺激着自己的灵魂，想要对谁说什么就说吧，也许错过了就错过了呢，眼角的余光划过，谁还能再谁的世界里。
感慨和喜爱文字真的是不同的概念呢，我喜欢简短温馨或者犀利的话语，一句刺得人深痛，一句暖上人心，世俗的悲哀，搅扰着这个落寞的世界，蜷缩的是某种空洞，我们不过是在世俗里扮演世俗，谁把寂寞寄托与文字，谁把文字寄托与寂寞，两个并不矛盾的主题，放在这里凸显的悲哀，这里的文字，不是某种言情小说，不是玄幻修仙的文字，只是某种思想，没有主题的语句，却处处叙述着某种思想，这里的文字，是深思，是熟虑，是夜晚黑暗的空洞，是喜剧背后的黑暗，是悲剧中爆发的暧昧。
习惯矫情，习惯通俗，高尚的艺术这个代名词仿佛从来不属于我，我只是习惯了在黑暗里摸索，习惯了把俗气的东西看的高尚，毕竟我不是用品味的人，没有能力去买品牌的衣服，地摊货一样可以让我拥有温暖，从来没有觉得品牌和时尚有关系，品牌和能力有关系，有能力才能有品牌。模仿，这是一个很羞耻的词，生活里充满了抄袭，艺术是高雅的，抄袭的艺术是高雅的玷污。美妙的东西总是有些瑕疵的吧，十全十美也许真的不存在，这样子的生活怎么会有十全十美。
有时候觉得自己长大了，可以很犀利的嘲笑生活，可以肆无忌惮的说着某些话，这一切是时间送我们的礼物，很怀念八九十年代的人们，纯情的美好，简单的快乐，现在的艺术真的在某些意义上是一种玷污，甚至不知道什么叫做艺术了，艺术家的灵魂里拥有的不止是豪放不羁，到大自然中去，到大自然中去，雨天感受空气尘埃落地的声音，晴天晒晒自己发霉的心灵，阴天，看看灰蒙蒙的天空，雪天，听脚踩在雪上吱呀的声音，当然这样的声音是北方的雪独有的，温柔纤细，南方的雪没有北方的细腻，无法感受那一份浪漫的。
撬开身躯，感受灵魂深处，每个人都有小小的细腻，每个人都有深不可测的落寞，只是有些人选择开心，没心没肺的笑，有些人选择沉默，安安静静的感受，有些人选择倾诉，有些人选择遗忘。让伤痛安静的溃烂，结巴，如果你不停的去触碰它，它会一直痛，很多时候，疼痛是无处倾诉的，所以，我们只能拒绝倾诉，告别的时候，我们说：开心啊，大家都开心一点。