走出故乡的那一年，是我把梦想抛得太远了，以为远方才是风景，飘泊之后，才发现，原来自已是个念旧的人。
小时候的故乡是流淌着水的温柔，田野里阡陌纵横，小溪小沟小渠蜿蜒盘旋，水不是很清，但温温柔柔地叮咚作响。四季里交替着美美的颜色，一季一片希望的青翠，一季一眼丰收的金灿。那时候有个同年的表姐，带着我满地疯跑，表姐很会吃，什么根呀，芯呀，剥剥皮就往嘴里嚼，还有红的紫的什么果，摘了放水里抖抖，照样吃得有滋有味，我那时是不敢吃的，总是嘟噜着：怕有毒的，死了好难看啊。现在想想，倒成了一桩憾事，那些滋味，恐怕连回忆都没了。
再回到故里，却没了成片的油菜花，没了房前屋后那一垄葱绿的菜地。满目的民房任意地摆放在昔日的田园里，零乱的款式，新旧参差，仿佛城市的文明被拙劣地复制，然后蹩足地堆放在每一个自以为是的地方，夕阳被错乱的建筑切割成疲惫的阴影，似乎是城市入侵后再仓促地撤退，留下某些繁华曲扭的注解。从此，乡村不再恬静清新，再也见不到荷锄的老农，驮着将坠的落日，吆着此起彼伏的号子：“今晚谁家米酒新酿”?
故乡的夜还有些当初的模样，星星点点的灯光，少了车水马龙的喧嚣和霓虹闪烁的烦噪，依旧是月朗星稀，风柔树静。此时，我斜躺在天台上，一点一点拉回放逐的思绪，曾经追梦的年龄，执着在异乡狂热的飘泊，几番冷却后，却发现，回来，似乎已成了客人。寻梦，在每一个角落，都是陌生的枉然。是我忘了初衷还是故乡变了模样?白天，满目杂乱滋生的孤独，淤集成伤，在心口隐隐作痛。而只有寂静的夜，还可以聊以自慰，让我难以忘怀那些回家的冲动，思念不需要理由，但需要方向。
也许，我注定是个流浪的旅人，那些城市于我，都只是匆匆的过客，繁华也好，荒芜也罢，都不会纠心和牵绊，一程山一程水，只不过是一段接一段的浅唱低呤。
思念成了一种习惯，就会有莫名的痴，那种旁若无人，却又含羞带笑，任手中的咖啡失去温度。
如果那一片油菜花在某处灿烂如昔，
如果你就在其中白衣飘飘，
如果江南的雨依旧如烟如雾，
我想，思念可以开始了。